Det har vært en av de varme dagene mellom vinter og vår, men nå har solen satt og skumringen er dypere. Mine ben er slitne, og øynene mine føler meg utrolige i stikkontakter mens jeg kjører hjem fra kontoret. Jeg er et uhell av næringslivet, den virvelvind av meningsløs aktivitet som fører til en total sum av null på den berømte bunnlinjen. Jeg drar nå over og stopper bilen min langs veien. Jeg har alltid ønsket å gjøre dette, og nå vil jeg. Nei, jeg vil ikke gå tilbake til mitt prefabrikerte, prethought, predigested, prerotted liv i den meningsløse forstad. Jeg vil bare gå. Jeg vil be. Jeg vil ikke ha noe og vil ikke ha noe. Ikke-vedlegg er den tidskrevne vei til lykke, som bevist gang på gang i øst.
Jeg forlater nøklene i hva var bilen min. Alle som ønsker denne tingen kan ta det. Jeg vil ikke trenge en bil nå. Jeg går videre til neste tvers gate og sving til venstre, ikke vite eller virkelig bryr seg hvilken gate den er. Foran meg på fortauet går en gutt i en tolv år med sin lille svart-hvite flekkhunde. Hunden hekker i noe høyt gress ved hjelp av en hjelpepinne og gjør sin plikt. Gutten roser ham med "Bra gutt, Jock. God gutt." Jeg fortsetter å følge dem, men de betaler ingen oppmerksomhet mot meg. Snart vender de seg til fortauet foran et lite gult hus og går inn. Det fading dagslyset gir vei til det kunstige lyset av de livlige gatelysene.
Hvor skal jeg bli i kveld? Jeg vet ikke. Det er mange hus langs her, men jeg vil ikke be noen om å sette meg opp for natten. Skal jeg prøve å gå til en motell? Jeg har omtrent $ 150 i lommen min. Men nei. Hvorfor vil jeg bli i en motell og betale penger som en forretningsmann? Jeg vil bare bli i kroppen min i kveld, hvor kroppen min skjer. Hvis det er på en parkbenk, så vær den. Hvis det er i et herskapshus, så vær den. I en rigg? Fint.
Jeg går sammen for et par kvartaler og sving til venstre igjen. Hvor skal jeg gå? Jeg har nå gitt bort alt unntatt mine klær og min lommebok. Skal jeg gå nordover opp til gaten hvor broen er, krysse elven og gå vestpå? Eller skal jeg gå sydover ut i landet? Jeg kunne til og med gå øst til "skiftende" nabolaget. Det spiller ingen rolle. Hvorfor trenger jeg til og med å gå? Vil jeg bli plukket opp som en vagrant? Nei, ikke med denne drakten på, og en trenchcoat. Er jeg gal? Skal jeg være låst? Jeg føler meg ikke gal. Jeg ga opp alt, det er alt. Ingen stor sak.
Ja, jeg antar at jeg skal gå nordover oppover gaten, drei til vest og krysse broen. Jeg vet ikke hva som ligger utenfor broen veldig langt, men det spiller ingen rolle, gjør det? Noe er alltid overalt.
Jeg begynner å gå nordover akkurat som jeg vet hva jeg gjør. Når jeg kommer til brogaten, kjører en politimann i sin truddebil. Jeg smiler og forteller meg selv hva en dårlig gutt jeg er, forlater alt fornuftig bak og ikke spiller midtklassespillet. Jeg burde trolig slå meg inn, men jeg tror ikke jeg vil. Nei, jeg må se hvordan dette kommer ut.
Jeg vender mot vest og snart når broen, smiler på hvor latterlig symbolsk det er å krysse en bro på vei til det ukjente. Jeg burde skrive en roman om eller i det minste en kort historie. Kanskje jeg ikke vil leve lenge nok til å fylle opp en roman. Over risten er den mørke, fredelige elva synlig i fading skumringen. To ender svømmer uanstrengt og jevnt ut fra under broen, hver etterlater litt våkne. En av dem ser meg og kvitterer. Så kvitterer den andre. Bare en quack-stykke - ikke så mye for dem. Jeg lener meg mot ryggene lenge, tapt i tanker mens jeg stirrer ned på det dype, mørke, rennende vannet. Med en liten indre seremoni, tar jeg av min slips, legger den i lommen, og fortsetter vestover over broen.
Nå er jeg på den andre siden av elva, men merkelig ser det ut som om jeg er på vei østover. Jeg har ikke vendt seg om, men når jeg går, kan jeg sverge at himmelen foran meg begynner å lyse som om solen stod opp i stedet for å sette seg. Det er også en duft i luften, som jeg ikke har oppdaget på lenge. Lukten av lilacs. Det er ikke tid for lilacs ennå, men det er den umiskjennelige duften. Ja, solen går opp i vest. Jeg ser deg rundt og ser en robin trekke på en orm i gresset langs fortauet 20 meter unna. Robin merker at jeg er for nær, og gir meg en staccato-skjold som det flirter opp i et nærliggende lønnetrær.
Det er en liten park ikke langt framover, en park jeg aldri har lagt merke til før. Ikke overraskende, som jeg ikke husker noensinne å ha gått i dette nabolaget. På en benk ved fortauet sitter en gammel mann med kort hvitt hår, stirrer på den nærliggende soloppgangen i vest.
"Hei der" jeg tilbyr. "Hvorfor går solen opp i vest?"
«Det er der det alltid stiger,» svarer han stille. "Det er der det alltid stiger."
"Tenk om jeg setter meg ned og prøver å finne ut dette?"
"Sitt ned."
"Bor du i nærheten?" Jeg spør han.
"Jeg er her, jeg bor her."
"På denne parkbenken?"
"For nå, ja."
"Har du et hus eller en leilighet?"
"Nei, jeg trenger ikke en."
"Jeg skjønner." Jeg ser en liten hakkespiss rett opp på siden av et stort eik tre omtrent halvveis over parken. Han slår på hodet som en jackhammer og angriper en rått gren. Solskinnet fanger nå de øverste bladene på sitt gamle tre.
"Hvor spiser du?" Jeg spør etter en lang stillhet.
"Akkurat her." Han peker på munnen.
"Det er bra," ler jeg. "Det er der jeg spiser også. Ingen svette, va? Livet tar ganske mye seg selv, gjør det?"
"Mer eller mindre."
"Har du en familie?" Jeg spør etter en kort stillhet.
"Nei," svarer han raskt, men uten følelser.
"En jobb?"
"Ja, jeg har en jobb. Jeg møter de som kommer over broen, og jeg svarer på sine spørsmål. Det er vanligvis ikke for vanskelig. De stiller ganske enkle spørsmål."
"Er du en filosof?"
"Ikke slik, du vil legge merke til. Jeg sitter her og snakker med folkene. Det er ikke for vanskelig."
"Tror du det er nødvendig å passe inn i byens rotterløp? Gå til jobb, kom hjem, bruk penger, bli sliten, gå til sengs, hver dag og hver dag?"
«Vel, du får helgene av deg», svarer han med et grønt grin.
"Du vet hva jeg mener. Hva er meningen med alt dette å vinne og miste, elske og hate, våkne og sove?"
"Jeg vet ikke." Han gnider sin hvitstubbe hake. "Hva tror du?"
"Jeg tror ikke det er noe poeng på det. Derfor har jeg bestemt meg for å bare vandre og be for resten av livet mitt."
Den gamle mannen smiler litt og ser meg rett og slett i begge øynene. Jeg kan se uendelig i hans dype blå øyne. Hans blikk er utrolig dypt, men likevel varm og ufarlig.
"Du skal tigge? Hva om ingen gir deg noe?" han spør, de blå øynene blinker nå.
"Da skal jeg dø."
"Og hva vil det oppnå?"
"Hva skal du kjøre en senmodellbil og bo i et forstadshjem med tv-serne barn og en sikkerhets-kjærlig kone oppnå? Ingenting. Det er ikke noe å tape. Jeg trenger frihet."
"Kanskje så", mumler han stille. "Kanskje det."
Han stiger raskt opp fra parkbenken, klynger for sine tilsynelatende avanserte år, og drar meg til føttene mine. "Du kan ikke fortsette å tigge uten trening. Høye tanker vil ikke fylle magen din. Hvorfor kommer du ikke sammen med meg for en stund? Jeg skal vise deg hvordan jeg gjør det."
"Greit."
Det må være et underlig syn, jeg tenker på meg selv som de to av oss går langs fortauet sammen, vestover inn i den stigende solen. Robins hopper uforutsigbart i gresset, taper hodet og stikker bakken for sine ormer. En snakkende sky av spurver flirter over oss, og går mot grener av et spirende magnolia-tre. De alle abbor i det og nesten fylle det opp, hopper spennende fra gren til gren.
"Jeg heter Fred", jeg tilbyr. "Hva heter du?"
Still Her
av Ram Dass.
Om forfatteren
Alan Harris har skrevet poesi, avorier og essays på en rekke fag. Han har utgitt flere dikter av poesi, som Poems That Search og dømmer det spørsmålet; Gnister fra flammen; en bok avforismer med tittelen Spared for Seed; samt webbaserte poesibøker (www.alharris.com/poems). Denne artikkelen ble først publisert i Circle of Love, Yorkville, IL. Alans betalt karriere (av ulike lengder) har omfattet oppdrett, musikkutdanning, engelsk utdanning, piano tuning, journalistikk, dataprogrammering, systemanalyse og webutvikling. Siden pensjonering som en bedrifts webutvikler i Chicago deler han sin tid mellom kreativ skriving og utforming av ikke-kommersielle nettsteder. Forfatterens nettsted er http://www.alharris.com og han kan kontaktes via e-post på
