For babyen er verden et skremmende sted. Det er storheten, enormiteten av hele opplevelsen av å bli født, som så skremmer denne lille reisen. Blindt, gal, antar vi at den nyfødte babyen ikke føler noe.
Faktisk føles han. . . alt.
Alt, helt, helt, helt, og med følsomhet kan vi ikke engang begynne å forestille oss.
Fødsel er en storm, en tidevannsbølge av følelser, og han vet ikke hva han skal gjøre av dem.
Følelser blir mer akutte, sterkere av barnet, fordi de er alle nye, og fordi huden er så frisk, så øm, mens våre stumme deadened sanser er blitt likegyldige.
Resultatet av alder, eller kanskje av vane.
La oss begynne med syn.
En nyfødt baby kan ikke se.
Eller så blir vi fortalt i bøker, og har kommet til å tro. Ellers kunne vi aldri skinne et lys rett inn i en nyfødt barns øyne som vi gjør.
Hva om vi skulle senke lysene mens barnet blir født?
Men hvorfor nedre lys for noen som er blind?
Blind?
Kanskje det er på tide at vi åpnet øynene våre.
Hvis vi gjorde det, hva kan vi se?
Akkurat som hodet kommer fram, mens kroppen fortsatt er fange, åpner barnet øynene sine brede. Bare for å lukke dem igjen umiddelbart, skrikende, en titt på ubeskrivelig lidelse på sitt lille ansikt.
Prøver vi å merke våre barn med tegn på lidelse, vold med å blinde dem som vi gjør med blendende lys? Hva skjer før et tyrefekter?
Hvordan produseres en rasende ladetyr, villig med smerte og raseri?
Han er låst opp i banen mørk i en uke, og deretter jaget ut i arenaens blendende lys. Selvfølgelig belaster han! Han må drepe!
Kanskje det lurker en morder i hjertet av hver mann også. Er det overraskende?
Nå hører.
Kan du forestille deg at et nyfødt barn er døve? Ikke mer enn han er blind.
Når han kommer inn i denne verden, har han lenge vært oppmerksom på lyden. Han vet allerede mange lyder fra universet som er hans mors kropp: tarmene rummer, leddene knekker, og den stavende rytmen, hjerterytmen; enda edlere, grander, den bankende understrømmen, svulmen, noen ganger stormen som er "henne" pusten.
Deretter . . . "hennes" stemme, unik i sin kvalitet, dens stemning, dens aksent, dets inflytninger.
Av alt som er vevd, som det var, dette barnet. Fra en stor avstand kommer lydene fra omverdenen.
Hva en symfoni!
Men husk at alle disse lydene er dempet, filtrert, polstret av vannet.
Slik at når barnet er ute av vannet, hvordan verden brøl!
Stemmer, gråter, noen små lyder i rommet er som tusen thunderclaps til det ulykkelige barnet!
Det er bare fordi vi ikke er klar over det, eller fordi vi har glemt hvor akutt følsomheten til en nyfødt baby er, som vi tør å snakke på toppen av våre stemmer, eller til og med, til og med, rope ut ordrer i et forsyningsrom.
Hvor vi skal være så spontant og respektløst stille som vi er i en skog eller en kirke.
Nå begynner vi å mistenke hva en ulykke, hvilken katastrofe det kan være å bli født, å komme plutselig inn i all denne uvitenhet, alt dette utilsiktede grusomhet.
Hva med den nyfødte babyens hud?
Denne tynne huden som quivers med den minste berøring, denne huden som vet om hva som nærmer seg er venn eller fiende, og kan begynne å skjelve, denne huden, rå som et åpent sår, som til dette øyeblikk kun har kjent uten kjærligheten til de vennlige bølgene lapping det.
Hva er i butikken for det nå? Grovhet, ufølsomhet, den makabre dødheten av kirurgiske hansker, forkjølelsen av aluminiumsflater, håndklær, stiv med stivelse. Så skriker den nyfødte babyen, og vi ler med glede.
Når skalaene begynner å falle fra våre øyne, og vi blir klar over torturen vi har gjort av fødsel, kan noe i oss ikke annet enn rope
"Stopp! Bare stopp!"
Helvete er ingen abstraksjon.
Det finnes.
Ikke som en mulighet i en annen verden på slutten av våre dager, men her og nå, helt fra starten.
Hvem ville bli overrasket over å få vite at slike visjoner av horror hjemsøker oss for resten av våre dager?
Er det da da?
Er det omfanget av tortur? Nei.
Det er ild som brenner huden, skiller øynene, engulfer hele vesen, som om denne fattige babyen måtte svelge denne brannen.
Tenk tilbake til din første sigarett, eller din første whisky, og husk tårene det førte til øynene dine, hvordan ditt kvelende pust protesterte.
Et slikt minne kan begynne å hjelpe deg å forstå hvordan barnet føler seg å trekke i sin første luftkule.
Selvfølgelig skriker babyen, hele hans vesen sliter med å utvise denne onde ilden, for å kjempe bittert denne dyrebare luften, som er selve stoffet i livet!
Så det begynner med et "nei!" til livet selv.
Hvis det var enden av lidelsen, var smerten.
Men det er det ikke.
Ikke før er barnet født, enn vi tar fatt på føttene og dingle ham opp og ned i luften!
For å få en følelse av den uutholdelige svimmelhet barnet opplever, må vi gå tilbake litt, tilbake til livmor.
I livmoren utviklet barnets liv som et lek i to handlinger; To årstider, så forskjellige som sommer fra vinter.
I begynnelsen er "gullalderen".
Fosteret, en liten plante, spirende, voksende og en dag å bli et foster.
Fra vegetabilsk til dyr; Bevegelse ser ut, sprer seg fra det lille bagasjerommet utover, til ekstremiteter. Den lille planten har lært å bevege sine grener, fosteret nyter nå sine lemmer. Himmelsk frihet!
Ja, dette er gullalderen!
Dette lille vesen er vektløs; fri for alle sjakkler, alle bekymringer.
Han bærer vektløs ved vannet, han spiller, han frolics, han gamboler, lyser som en fugl, blinker så fort, så briljant som en fisk.
I sin ubegrensede rike, i sin ubegrensede frihet, som om han passerer gjennom tidens uendelighet, prøver han på alle klærne, han smaker og nyter alle former som Livet har drømt for seg selv.
Alas, hvorfor må det være at alt må bli sitt motsatte?
Dette er dessverre loven, som alle ting må bøye.
Så det er det som danser i harmoni med denne universelle pusten, fører natten mot dagen, våren til vinteren.
Det er den uunngåelige loven som forvandler den fortryllede hagen hvor barnet en gang spilte så fritt inn i en hage med skygger og sorg.
I løpet av den første halvdelen av svangerskapet har egget (det vil si at membranene som omgir og inneholder fosteret og vannet han svømmer) vokst raskere enn barnet.
Men fra nå av blir det sant: Fosteret vokser nå mye større, blir et lite barn.
Egget gjør det motsatte. Den har oppnådd sin egen perfeksjon og vokser knapt lenger.
Fordi han vokser så stor, en dag kommer barnet over noe solidt - livmorveggene - og lærer for første gang at hans rike har grenser.
Fordi han fortsetter å vokse, blir plassen rundt seg mer og mer begrenset.
Hans verden ser ut til å lukke inn på ham og griper ham i sine clutcher.
Den tidligere absolutte monark må nå regne med loven!
Careless frihet, gyldne timer!
Min dumme ungdom!
Hvor har du gått?
Hvorfor har du forlatt meg?
Barnet, en gang sin egen mester, blir nå en fange.
Immured.
Og hvilket fengsel.
Ikke bare legger veggene inn på ham, klemmer ham fra alle sider, men gulvet kommer opp for å møte ham, selv om taket faller sakte, ubarmhjertig, og tvinger nakken til å bøye seg.
Hva er det for ham å gjøre, men bøy hodet i innsending, aksepter denne begrensningen.
Og vent.
Men en dag blir han belønnet for ydmykhet.
Til sin overraskelse er grepet nå et omfavnelse.
Veggene er plutselig levende, og koblingen har blitt en kjærtegn!
Hva skjer?
Hans frykt endrer seg til glede!
Nå gleder han seg i de veldig oppsiktsvekkene som først fikk ham til å skjelve.
Når de kommer, kviver han med glede, kurver ryggen, bøyer hodet og venter, men denne gangen, med forventning, med rart.
Hva skjer? ...
Hva er årsaken til alt dette?
Sammentrekninger.
Sammentringene i den siste måneden av graviditet, oppvarming livmoren, forbereder den på sin nye rolle.
Men så en dag ... de milde bølgene slår inn i en storm ... og det er sinne i denne favnen!
Det er sliping, knusing, i stedet for å holde, cherishing!
Det en gang hyggelige spillet har blitt fryktelig .... Det blir ikke kjært, det blir jaktet.
Jeg trodde du elsket meg, men nå klemmer du meg, dreper meg og skyver meg ned.
Du vil at jeg skal dø, for å starte meg inn i. . . denne tomheten, denne bunnløse gruven!
Med all den styrke han kan mønstre, motstår barnet.
Ikke å forlate, ikke å gå, ikke å hoppe ... noe. . . men ikke dette tomrummet.
Han kjemper for ikke å bli kastet ut, ikke å bli utvist, og selvfølgelig kommer han til å miste.
Hans rygg stiver, hodet hakker ned i skuldrene, hjertet hans dumper som om det vil bryte, barnet er bare en masse terror.
Veggene lukker inn på ham som en vinpress knusende druer.
Hans fengsel er blitt en passasje, som blir til en trakt.
Når det gjelder sin terror, som er ubegrenset, har den blitt til raseri. Animert av raseri, han kommer til å angripe.
Disse veggene prøver å drepe meg, de må gi vei! Og disse veggene er. . . min mor!
Min mor som bar meg, som elsket meg!
Har hun blitt gal?
Eller har jeg det?
Dette monsteret vil ikke gi slipp.
Hodet mitt, oh, mitt fattige hode, dette stakkars hode som bærer bruden av all denne elendigheten.
Det kommer til å eksplodere.
Enden er i sikte.
Det må bety døden.
Hvordan kan han vite, dette fattige, ulykkelige barnet, at jo mørkere dysterhet, uklarheten, jo nærmere er han å nå lyset, selve livets lys!
Det er da at alt ser ut til å bli kaos!
Veggene har sluppet meg, fengselet, fangehullet har forsvunnet.
Ingenting!
Har hele universet eksplodert?
Nei.
Jeg er født ... og rundt meg, tomrommet.
Frihet, uutholdelig frihet.
Først ble alt knusing meg og drept meg, men i det minste hadde jeg form, jeg hadde noen form!
Fengsel, jeg forbannet deg!
Mor, oh mamma, hvor er du?
Uten deg, hvor er jeg?
Hvis du er borte, eksisterer jeg ikke lenger.
Kom tilbake, kom tilbake til meg, hold meg! Kross meg! Slik at jeg kan være!
Frykt slår alltid bakfra.
Fienden angriper deg alltid bakfra.
Barnet er vill med angst av den enkle grunnen at han ikke blir holdt lenger.
Hans rygg, som har blitt krøllet opp i flere måneder, som sammentringene har trukket seg stramt som en bue, blir plutselig løslatt, som en bue som har sluppet pilen. Men hva et sjokk!
For å berolige, berolige og pacifisere det fryktede barnet, må vi samle opp sin lille kropp, holde den tilbake fra tomrommet, redde den fra denne uønskede friheten, som han ennå ikke kan smake eller nyte, fordi det kom alt på en gang og altfor raskt.
Vi må hjelpe ham på samme måte som vi regulerer lufttrykket for en dyphavsdykker som har oppdaget for fort.
Hvilke tuller er vi!
I stedet for å samle opp den lille kroppen, henger vi den ved føttene og lar den svinge i tomrummet. Når det gjelder hodet, har dette fattige hodet, som har båret katastrofens brunt, det dingle, og gi det fattige barnet følelsen av at alt er whirling, spinning, at universet bare inneholder ubøyelig svimmelhet.
Deretter, hvor setter vi denne martyren, dette barnet som kommer fra sikkerheten, livmorens varme? Vi legger ham på fryseskallet i skalaene!
Stål, hardt og kaldt, kaldt som is, kaldt som brenner som brann.
En sadist kunne ikke gjøre det bedre.
Barnet skriker høyere og høyere.
Likevel er alle andre i berøring.
"Hør! Hør på ham!" de sier, glad for all den støyen han gjør.
Så er han av igjen.
Kjørt av hans hæler selvfølgelig.
En annen tur, mer svimmelhet.
Han legges et sted på et bord og vi forlater ham, men ikke for lenge.
Nå for dråper.
Det var ikke nok å stikke øynene med lys rett rett på ansiktet hans, nå har vi noe enda verre i butikken for ham.
Siden vi er voksne, er vi sterkere, vi bestemmer oss ...
Selvfølgelig hersker vi.
Vi tvinge ømme øyelokkene åpne, for å bruke noen dråper brennende væske ... Dråper.
Brannslukker skulle beskytte ham mot en infeksjon lenge siden utryddet. Som om han vet hva som kommer, sliter han som en besatt, han klemmer øyelokkene tett sammen og prøver desperat å beskytte seg.
Da er han igjen alene.
Adrift i denne uforståelige, vanvittige, fiendtlige verden, som virker bøyd på å ødelegge ham.
Flukt! Flukt!
Plutselig skjer det en fantastisk ting: På grensen av tårene hans, grensen for hans puste, i grensen for sin elendighet, finner den nyfødte en måte å unnslippe.
Ikke at bena hans kan ta ham hvor som helst, men han kan flykte til seg selv.
Arms og bein clasped, krøllet opp i en ball, nesten som om han var et foster igjen.
Han har avvist sin fødsel, og verden også. Han er tilbake i paradis, villig fange i en symbolsk livmor.
Men hans dyrebare øyeblikk av fred varer ikke lenge.
Han må være elegant, reflektere godt på sin mor!
Så for hennes skyld blir han presset inn i de torturredskapene vi kaller på klær.
Glasset har blitt drenert til dets dregs.
Det utslitte, beseirede barnet gir opp.
Han lar seg falle tilbake i sin eneste venns armer, hans ene tilfluktssted: sove.
Denne torturen, denne slaktingen av en uskyldig, dette mordet er det vi har gjort av fødselen.
Men hvor naiv, hvor uskyldig å forestille seg ingen spor, vil forbli; at en kunne oppstå uskadd, umarkert, fra en slik opplevelse.
Arrene er overalt: i vårt kjød, våre ben, ryggen, våre mareritt, vår galskap og all sindssyke, denne verdens dårskap - dens tortur, dets kriger, dets fengsler.
Av hva mer, gråter alle myter og legender, alle våre hellige skrifter, om ikke av denne tragiske odysseyen.
Denne artikkelen ble utdrag fra:
Fødsel uten vold: Revidert utgave av den klassiske
av Frederick Leboyer.
Utskrevet med tillatelse fra utgiveren, Healing Arts Press. © 2002. www.InnerTraditions.com
Info / Bestil denne boken.
om forfatteren
FREDERICK LEBOYER, MD, ble født i Frankrike i 1918 og uteksaminert fra Universitetet i Paris School of Medicine. Han spesialiserte seg på gynekologi og obstetrik, ble hovedkonsulent ved Paris fakultet i 1950s. Hans bok 'Birth Without Violence' (første utgave i 1975) revolusjonerte visjonen om hvordan vi bringer våre barn inn i verden. Han bor i Sveits.
