Bilde av ThePixelman
Den ene varen vi alle deler i like store mengder er tid: 1,440 minutter - 86,400 sekunder - per dag.
Folk som lager ting – gründere, kunstnere, forfattere, musikere, komikere, skulptører, møbelmakere, keramikere, strikkere, gartnere, videospilldesignere, YouTube-skapere, podcastere – må bruke disse minuttene mer effektivt, for med mindre du har en beskytter eller en trust fund, må du sannsynligvis sette av tid blant livets mange andre krav for å forfølge dine kreative lidenskaper. I hvert fall for en stund.
De fleste kreative mennesker holder på en annen jobb (eller to eller tre) mens de venter på at lidenskapene deres skal lønne seg. Tragedien er at kreative mennesker (og mennesker som drømmer om å være kreative) ofte bruker tiden sin mindre effektivt enn de fleste, og oftere enn ikke bruker de livet på å vente på det rette øyeblikket i stedet for å bruke tiden.
Trikset er å bruke tiden din effektivt. Å verdsette hvert minutt av dagen likt, uavhengig av hvor mange andre minutter som er knyttet til det. Når du har valgt å verdsette hvert minutt, kan du begynne å lage systemer der de dyrebare minuttene kan brukes.
Venter du på den "ideelle" tiden?
Jeg har skrevet elleve bøker og utgitt ni i løpet av de siste dusin årene fordi jeg ikke venter på det rette øyeblikket for å skrive. Jeg kaster ikke bort tid på verdifullhet, pretensiøsitet og perfeksjon.
Ja, det er sant at om somrene, når jeg ikke underviser, har jeg mye mer tid til å dedikere til skrivingen, men jeg venter ikke på at juli og august skal komme på jobb. Jeg skriver hele året. Jeg skriver tidlig om morgenen før barna mine ramler ned trappene. Jeg skriver ved lunsjtid hvis jeg ikke har noen papirer å rette eller leksjoner å planlegge.
Jeg skriver faktisk akkurat denne setningen på en fredag i lunsjpausen. Jeg skriver mens jeg venter på at vannet skal koke til spaghetti. Jeg skriver mens mekanikeren skifter olje hos Jiffy Lube. Jeg skriver i de første minuttene av et møte som ikke har startet i tide.
Er dette ideelle tidspunkter for å skrive? Selvfølgelig ikke. Men med mindre du er velsignet med en beskytter som er villig til å støtte alle dine jordiske ønsker, må du ta deg tid til å skrive. Selv om jeg er velsignet med en beskytter, kan jeg fortsatt skrive i disse sprekkene i livet mitt. Jeg er fylt med historier og ønsket om å dele så mange av dem med verden som mulig. Hvorfor begrense den kreative flyten min til midt på morgenen? Minutter betyr noe. Hver enkelt av dem betyr noe.
Problemet er at så mange av oss rabatter verdien av minutter og overvurderer verdien av en time eller en dag eller en helg. Vi fjerner minuttene våre som om de var ubrukelige, og antar at kreativitet bare kan skje i trinn på en time eller en dag eller mer. Hva en haug med hooey.
Jeg vil at du skal slutte å tenke på lengden på en dag i timer og begynne å tenke i minutter. Minutter betyr noe.
Sitter på ditt "men"
Jeg sitter på en McDonald's-restaurant og snakker med en kvinne som ønsker å bli romanforfatter. Hun ba meg om noen minutter av tiden min til å plukke hjernen min, og jeg takket ja. Hun hadde foreslått en lokal kaffebar, men jeg drikker ikke kaffe. Jeg har aldri engang smakt tingene. Så jeg ba henne møte meg på McDonald's på Turnpike. Hun hørtes litt forvirret ut av mitt valg av sted, men var enig.
Vi sitter på krakker på baksiden av restauranten. Hun spør meg om litterære agenter og redaktører. Bokkontrakter og internasjonalt salg. Filmrettigheter og royalties. Jeg lytter nøye og svarer på spørsmålene hennes, og venter på det rette øyeblikket for å stille mine egne – et spørsmål som er langt viktigere enn noe spørsmål hun har stilt meg så langt.
Endelig ser jeg åpningen min. "Så," sier jeg, "hvordan kommer boken?"
"Å," sier hun og ser litt forskrekket ut. "Jeg har egentlig ikke begynt med det ennå."
Jeg var redd for dette svaret. Jeg så det komme fra et land, mil unna. "Egentlig?" sier jeg, og fingerer overrasket. "Hvorfor ikke?"
Hun forteller meg at skriveprosessen er komplisert for henne. Hun finner ut at hun bare kan skrive i trinn på to til tre timer om gangen, og hun trenger virkelig å være på rett plass for å jobbe. En rolig kaffebar eller en parkbenk. Formiddagen. Cappuccino er klar. Hun håper å dedikere et år av livet sitt til å skrive boken, men hun vil først forstå forlagsverdenen før hun begynner.
Jeg nikker. Jeg biter meg i tunga.
"Så hvordan er skriveprosessen din?" spør hun meg.
Jeg har mange svar på dette spørsmålet. Jeg vil minne henne på at amerikanske soldater i gassmasker satt på huk i regnvåte skyttergraver under første verdenskrig, og skrev ord på sider mens kuler og bomber fylte himmelen over hodet. Ditt behov for en kaffebar, en cappuccino perfekt oppvarmet til 154 grader, og jevn jazz er en spøk.
Men jeg sier ikke dette.
Jeg vil gjerne fortelle henne at hun faktisk ikke vil skrive. Hun vil «ha skrevet». Hun er glad i det hun ser for seg at forfatterlivet skal være – et besøk på kaffebaren midt på formiddagen for å plaske noen hundre ord på siden før hun nyter en sen lunsj med venner – men hun er ikke forberedt på å gjøre det faktiske arbeidet som kreves for å produsere noe verdig folks tid og penger, og hun er heller ikke lidenskapelig nok til å engasjere seg i håndverket i de mindre enn ideelle øyeblikkene.
Forfattere kan ikke la være å skrive, jeg vil fortelle henne. De venter ikke med å skrive. De er tvunget til å skrive.
Men jeg sier ikke dette heller. I stedet sier jeg: "Du var sju minutter for sent å ankomme i dag."
Hun åpner munnen for å be om unnskyldning, men jeg stopper henne.
"Nei det går bra. Du har aldri vært her før. Det er ikke poenget mitt."
"Så hva er poenget ditt?" hun spør.
"Hvordan brukte jeg disse syv minuttene?" Jeg spør.
"Jeg vet ikke," sier hun. "Hvordan?"
"Jeg skrev ni gode setninger." Jeg roterer den bærbare datamaskinen på bordet mot henne og peker på det nye avsnittet jeg nettopp har skrevet. "Jeg har også revidert avsnittet over det," sier jeg og peker på ordene rett over det nye avsnittet. «Den gjennomsnittlige romanen er et sted mellom fem tusen og ti tusen setninger. Hver setning jeg skriver kommer meg nærmere slutten. I dag kom jeg ni setninger nærmere.»
Erkjennelsen skyller over ansiktet hennes. Hun forstår hva jeg sier. Den erstattes like raskt av stahet. "Det fungerer sannsynligvis hvis du er midt i en bok," sier hun. "Men jeg har ikke engang begynt ennå."
"Tror du at jeg startet denne romanen på en solrik onsdag morgen på en kaffebar?" Jeg spør. "Fordi jeg er sikker på at jeg ikke gjorde det."
Jeg forklarer at min beste tid på dagen for å skrive også er midt på morgenen, og at jeg også liker å jobbe i blokker på to eller tre timer om gangen. Jeg har også mine favorittsteder å skrive. Det er ikke en kaffebar, siden jeg ikke drikker kaffe og ikke tåler de stille hviskingen fra kaffebarsamtaler, men jeg har definitivt foretrukket arbeidsplasser, inkludert den gledelige kakofonien til en travel gatekjøkkenrestaurant. Dessverre underviser jeg ofte femteklassinger i løpet av min ideelle skrivetid, så jeg startet denne boken, og alle før den, når og hvor jeg kunne. Så snart det første minuttet for skriving var tilgjengelig for meg.
Jeg forteller henne om hvordan jeg startet min andre roman, Uventet, Milo, en søndag morgen for år siden. Jeg satt ved spisebordet mitt og skrev siste kapittel i min første bok, Noe som mangler. Jeg skrev den siste setningen i det siste kapittelet, sukket, og ringte så kona mi på telefonen for å fortelle henne de gode nyhetene. "Jeg gjorde det ferdig," sa jeg til henne. "Jeg skrev faktisk en bok."
Hun gratulerte meg. Fortalte meg at hun ville være hjemme om et par timer. "Vi skal feire med lunsj og is."
Jeg kunne ikke tro det. Jeg var ferdig med romanen min. Jeg pumpet neven av glede. Blasted Springsteens «No Surrender». Danset rundt i leiligheten min i T-skjorte og boksershorts.
Planen
Planen min var å ta et par måneder fri fra skrivingen før jeg begynte på neste bok. Lad opp batteriene mine. Hvil hjernecellene mine. Finn ut hvordan du får utgitt boken. Jeg satt i den spisestuestolen og stirret på siste side av min første bok, og så på at markøren blinket etter den siste perioden.
Jeg kunne fortsatt ikke tro det. Jeg hadde skrevet en bok. En god en også, tenkte jeg. Jeg så på klokken. Enda mer enn en time før Elysha skulle komme hjem.
"Hva i helvete?" sa jeg høyt. Jeg flyttet musen til øvre venstre side av skjermen og klikket filet deretter Nytt dokument. Øverst på siden skrev jeg «Kapittel 1» og begynte.
Starten på min neste roman.
Copyright 2022, Matthew Dicks. Alle rettigheter reservert.
Utskrevet med tillatelse fra utgiveren, Nytt verdensbibliotek.
Artikkel Kilde:
BOK: En dag er i dag
En dag er i dag: 22 enkle, praktiske måter å drive ditt kreative liv på
av Matthew Dicks
Er du flink til å drømme om hva du skal oppnå «en dag», men ikke flink til å finne tid og komme i gang? Hvordan vil du egentlig ta den avgjørelsen og gjøre det? Svaret er denne boken, som tilbyr velprøvde, praktiske og enkle måter å gjøre tilfeldige minutter gjennom dagene om til lommer av produktivitet og drømmer til prestasjoner.
I tillegg til å presentere sine egne vinnerstrategier for å komme seg fra å drømme til å gjøre, tilbyr Matthew Dicks innsikt fra et bredt spekter av kreative mennesker – forfattere, redaktører, utøvere, artister og til og med tryllekunstnere – om hvordan man kan forsterke inspirasjon med motivasjon. Hvert handlingsdyktig trinn er ledsaget av morsomme og inspirerende personlige og profesjonelle anekdoter og en klar handlingsplan. En dag er i dag vil gi deg alle verktøyene du trenger for å komme i gang og fullføre den _______________ [fyll ut feltet].
For mer info og / eller for å bestille denne boken, Klikk her. Også tilgjengelig som lydbok og som Kindle-utgave.
om forfatteren
Matthew Dicks, en bestselgende romanforfatter, nasjonalt anerkjent historieforteller og prisbelønnet grunnskolelærer, underviser i historiefortelling og kommunikasjon ved universiteter, bedriftsarbeidsplasser og samfunnsorganisasjoner. Han har vunnet flere Moth GrandSLAM-historiekonkurranser og har sammen med sin kone opprettet organisasjonen Snakk ut for å hjelpe andre med å dele sine historier.
Besøk ham online på MatthewDicks.com.
